Entre mayo y junio

Entre mayo y junio,

es cuando nacen más las sonrisas,

y con la magia de su rostro mañanero,

con lo fresco del sereno,

sucumbo ante su regia figura.  

Prendido de su tibio pecho,

disperso todos mis pensamientos,

vertido en pasión me entrego,

en lo tierno de su piel…

Porque  es entre mayo y junio,

cuando brotan más las flores,

en los campos lloviznados,

y en lo desnudo de su presencia.

Y es atado a su hermosura,

deambulando por su estampa,

que dejo huella imborrable,

que se pierde en la distancia.

Siendo dueño indiscutible,

del pensamiento y su deseo,

se llena mi ser entero,

de lo fuerte de su amor…

Porque es entre mayo y junio,

cuando brillan más las estrellas,

entre primaveras e inviernos,

entre ese beso más intenso,

que a diario de mí se apodera.

JCM © 2018

Amanecer

Despertar,
bajo la cobija del cielo
por el centro de selva virgen
por las venas hechas ríos
por las veredas de la nostalgia.

Despertar,
entre zumbido de abejas
entre su miel de néctares mixtos
entre el aroma de rojos claveles
entre el arado que rompe un presente.

Despertar,
bajo la fronda de palmeras
entre un caribe que ágil ondea
entre corriente de besos frágiles
entre murmullo de una noche inédita.

Despertar,
millones atados de manos
unidos del ombligo del universo
unidos en el molde de la humanidad
unidos por lluvias de nutridos inviernos.

Despertar,
recitando un canto al alba
navegando el alma al cielo
evadiendo el veneno lascivo
demoliendo a la asquerosa falsedad.

Despertar,
sellando un beso en ser amado
tallando pieles con actos compasivos
trillando el gorgojo del grano bueno
brillando soles en grises cielos.

Despertar,
entre un planeta compartido
entre las manos de su guardabosque
y el guardabosque eres Tú.

Una Ramera En Cuaresma

Ayer te vi con la frente manchada
me pregunté si era un morete o quizá ceniza;
fue entonces que también te vi hincada
en ferviente oración y sumisa.

Irreconocible rostro maquillado de costumbre
y embebido por amnesia aguda
figura sagrada confundida en muchedumbre
y una minifalda esperando ser muda.

Termina el servicio santo
apurada en ansias abortas tu casto atuendo
y como luz de luna esperas vender tu encanto.
Radiante vestimenta de fornicar insignia: ya entiendo.

Varios fieles brindan tu sustento
y en la misa te ven de reojo
tomados del brazo desean tu aliento
cubriendo tu rostro manchado de enojo.

Cada mañana te duchas con las malas lenguas
desayunas y almuerzas en la boda de la vecina
y cenas de la mano de hombre casado y sin treguas.
Sí, te dicen el mal antiguo, y para muchos sos medicina.

Suenan las campanas en cuaresma esperada
se oye el eco al doblarse rodillas
mientras se abren tus piernas y desesperada
quisieras huirle al lobo a cosquillas.

Es tiempo de recordar un sacrificio
la deuda con sangre fue saldada
no hay que ser Judas de oficio
amémonos todos, sin olvidar la desramada.

Detalles

Se pasa la pincelada de un sol sobre la noche
se vierte el agua de una cascada en el desierto
el sabor de la miel sobre un reproche
y la bienvenida al recuerdo con el que despierto.

La madruga tomada de manos con el último lucero
hace círculos sobre la bruma que deja la oscuridad
y abre la ventana al día que, muy certero
abre su ser a las almas sedientas del calor de bondad.

Se pierde en el rincón remoto de la existencia
como la perla en la ostra en lo profundo
el iracundo detalle que arde en la conciencia
y cuando menos lo esperas, te hace tocar fondo.

Detalles, como la luciérnaga entre las hojas
como el beso entre dos senos
como el primer amor que de rabias despojas
como el sabor a los labios que añoras siendo ajenos.

La vida es la pintura sobre una lona interminable
siempre faltan o sobran detalles
pintores somos todos diestros y zurdos incontables
demos el último pulso… -- vamos no desmayes.

Consejo Sufrido

Buscando por doquier en los instantes
desecho la apariencia incomprendida
dejando inconsolable y desprendida
el alma en las vitrinas ya distantes.

Galopan versos sobre labios sanos
voceros que pregonan desamores
marcados en las tablas de rencores
unidos al silencio de sus manos.

Un llano se convierte el pensamiento,
hundidos se sofocan en sigilo
las notas del amor que yo vigilo
topado a un infinito mandamiento.

Prefiero ser esclavo de su aliento
del mágico desdoble de sus piernas
abiertas al deseo por las tiernas
caricias de mis manos al momento.

Tormento es poseerte niña bella
sabiendo sos manjar libidinoso
botando en marejadas el hermoso
placer que capacita y se destella.

Me voy tras el lucir de bella estrella
distante de los ojos que la quieren
que sufren y que sueñan de que esperen
mirarla deslizarse y dejar huella.

Buscando por doquier en los anales
historia dejo fuerte al muy consciente
que cuide de creerse suficiente
no vaya a ser la víctima de males.

Manantial del Cielo

Se precipitan las gotas
de la lluvia torrencial
goteando un rostro imparcial
decorado por anécdotas.

Categórica caída
desde el azul infinito
siendo éste el caminito
donde el recuerdo da vida.

Veo al cielo goteado
purificante experiencia
destila desde la conciencia
el vapor de su legado.

No hay que sentirse abnegado
querer ser limpio no es fácil
lavar la vida volátil
es olvidar el pasado.

Libre estando de pecado
postrado a la deriva
en la inocencia cautiva
dejas el cielo marcado.

Se desglosan las memorias
como las velas airosas
dejando paso entre rosas
sedientas de mil historias.

Beber del agua de vida
no cualquiera la tolera
en barriga se aglomera
brebaje que no divida.

Mojado rostro yo tengo
saturado de añoranzas
que con el tiempo ya escasas
como tesoro mantengo.

Torrente del cielo bello
manantial restaurador
como gran inquisidor
tus respuestas tienen sello.

¿Qué es el sufrir?

No esperes que me pierda al final del camino
ni tampoco creerme uno de los marginados
ni echar la culpa al destino
sólo por tener pies espinados.

No pienses que soy de sangre fría;
ni tampoco que soy de acero, no...
Mi tez ha ardido abatida por plaga tardía;
por la naturaleza del ser humano.

Así que, no me cuenten de sufrir
no pretendan que crea de labio hacia fuera
porque el remiendo de mi corazón mártir
está hecho de un amanecer que quizá nadie quiera.

Dichosos se creen los nacidos entre el caviar
los que se alimentan de frutos sufridos,
mas no saben que es de elogiar
los que comen humildes sin ser fingidos.

Tu historia es parte de la humana antología
oírla de tus labios la hace verídica y palpable
sin margen de error, más que la agonía
de los ocasos cuantiosos de la vida inconfesable.

El sufrir es un regalo de la vida
sin él, no habría aprecio a lo más mínimo;
así que, no la veamos conmovida
sino con ojos de interminable ánimo.